Чем ближе смерть - тем чище руки,
Эти руки казнят от скуки.
Превращаются в голые ветки,
Загоняют сознания в клетки.

Очищаются от заботы,
От ненужной душевной работы.
Очищаются от сантиментов,
Не боятся чужих комплиментов.

Эти руки... Алмазные ветки…
Не сбежать из такой прочной клетки.
Их сломают лишь ангелов взгляды -
Но они всё глядят на наряды,

По цветам узнаЮт целомудрие...
На платки променяли орудие.
Не надейся на ангелов, друг мой,
Лучше песню Свободы Души пропой!

Сочини, пусть не в рифму, слова её,
Пусть услышит и небо, и тело твоё,
И приблизятся руки к своим делам,
Мы пойдем по твоим непростым следам.

Мы споем на рассвете песню твою,
Мы обманем скупую смешную судьбу,
И все клети на ветки в садах разберем...
Мы не просто так дышим, мы не просто живем!

Вновь очистим все руки - от сердец суеты,
От писаний и прочей мирской ерунды.
Прорастем сквозь друг друга, снова станем людьми.
Пусть прочтут на страницах Книги Судьбы -
наш автограф кровавый - "Здесь были мы!"

* * *