Я шёл по Пушкинской. Всё было, как всегда:
Брюзжал трамвай, деревья зеленели,
Пылил асфальт… Вдруг рухнула вода
С небес потоком грозовой капели.

Но что за чудо? - Снега невода,
Дрожа и тая, падают на город,
Вплетаясь в дождевые провода,
Да так, что ток воды почти расколот

И прерван. И уже метель метёт,
Нежнее шёлка, призрачнее кружев;
И в пригоршне моей снежинок лёд
Течёт, свою природу обнаружив.

Растаял сон. Все струи дождевые
Слились в одну, и я бегу туда,
Где пролетели первые года,
Как незабудки снежные шальные.

Стемнело. В подворотне тихо сохну.
По обе стороны - стена дождя.
А во дворе фонарь багровый мокнет,
На известь стен задумчиво глядя;

В решётке у парадного крыльца
Всем тускло светит, узник неключимый...
Утру украдкой каплю я с лица,
Что прочертила след неизгладимый,
И проснусь…

* * *